Сколько ни люби человека, как ни тревожься о нем — ты бессилен: может быть, тем бессильнее, чем сильнее любовь.

Любовь — это сон. Сны хороши, но не удивляйся, если проснешься в слезах.

Жизнь — это тебе не супермаркет, дружище. Любовь найти нельзя. Её можно только встретить.

В молодости я думал, что ревность — это геройство и признак мужской силы, и не знал, что здесь больше унизительного, чем героического. Любовь — это желание отдать, а не взять. Тогда я не знал, что большинство болезней дает именно ревность.

О любви следует молчать, поскольку скудный набор слов, предназначенных для её описания, изношен до дыр задолго до гибели динозавров, и теперь эти вербальные лохмотья способны лишь испортить впечатление, если не вовсе его загубить.

Любовь — это сплошные ловушки и капканы. Когда она хочет дать знать о себе, то показывает лишь свой свет, а порождённые им тени — скрывает и прячет.

Видишь, наверху, на горах, лежит снег. И ты думаешь, что там лишь один снег. Но это не так. Там три снега, причем это можно ясно увидеть и различить даже отсюда. Один снег — прошлогодний, второй, тот, что виднеется под ним, позапрошлогодний, а верхний — снег этого года. Снег всегда белый, но каждый год разный. Также и с любовью. Не важно, сколько ей лет, важно, меняется она или нет. Если скажешь: моя любовь уже три года одинакова, знай, что твоя любовь умерла. Любовь жива до тех пор, пока она изменяется. Стоит ей перестать изменяться — это конец.

Любовь — это игра, в которой проигрывает тот, кто воспринимает её всерьез…

Любовь — не зеркальный пруд, в который можно вечно глядеться. У нее есть приливы и отливы. И обломки кораблей, потерпевших крушение, и затонувшие города, и осьминоги, и бури, и ящики с золотом, и жемчужины. Но жемчужины — те лежат совсем глубоко.