Я отрываю глаза и смотрю в черноту стекла в вагоне метро. Какой-то мужчина пристально смотрит на меня. Интересно, что сейчас происходит в его сознании? Жестоко ли он меня убивает, или представляет себе как я выгляжу без этой нелепой одежды? А может он просто видит во мне отражение кого-то знакомого ему. А возможно мы даже знакомы. Кто знает? Я сардонически улыбаюсь ему, обнажая ряд неровных зубов. Он смущённо отводит взгляд и я захожусь в истерическом хихиканье, которое невозможно подавить. Боюсь, что с каждым днём я становлюсь всё более ненормальной. Стирается грань между безумием моей мечты и наркотическим безумием Брайана Молко. Боюсь однажды увидеть в зеркале очередную галлюцинацию- Молко с моим нелепо-огромным бюстом, крепкими мышечными бёдрами и маленькими губами. Боюсь, что однажды я начну считать себя им. А может до того, как это случится мама догадается о моём безумии и сжалится надо мной. А может я позволю себе умереть до того, как этот мир сойдёт с ума вместе со мной.
Я выхожу на нужной станции и иду сквозь толпу. У меня стойкое ощущение, что все эти люди- призраки. Я без труда прохожу сквозь них. Но это снова иллюзия, созданная треком «meds». Я огибаю их, они отшатываются от меня, пугаясь моих пустых глаз. Серая масса людей ни капли не занимает меня, не вызывает интереса. Я могу посмотреть на человека, вот например того старичка в шляпе и шарфе и сказать, что он ненавидит свою жену, с которой прожил всю свою жизнь и в тайне ждёт момента её смерти. Это можно увидеть в том, как он презрительно на неё посмотрел и сильно сжал рукоятку зонтика, словно представил, как его сухие узловатые пальцы смыкаются на её дряблой морщинистой шее. А если посмотреть на парня, что стучит пальцами по ноге, изредка поглядывая на женщину напротив, легко можно прочесть в его голове кристально чистые мечты об удовлетворении. А если посмотреть на меня, то можно увидеть лишь гомункул, в который поместили душу, которой было назначено совершенно другое тело. А вот желания не разгадать, потому что их нет…Я ничего не хочу, у меня нет цели, нет заветной мечты…Есть лишь вереница суррогатных мечтаний, которые заменили мне настоящие. Наркотик- суррогат счастья.
Я снова выхожу на нужной станции и иду к выходу. Моё настроение снова сделало скачок. Теперь оно куда игривее, чем в момент, когда я спустилась в зёв метрополитена. Я усмехаюсь. Настроение…Это лишь песня, это лишь воровство чужих эмоций. Это всего-лишь Молко выплёскивает своё сардоническое фи по поводу женоподобных парней и их желаний. Эта песня всегда направляет мои мысли в весьма деликатное русло порока. На этой песне я всегда начинаю искать чужой взгляд, чтобы прочесть в нём непонимание моих намерений. Особенно я люблю ловить взгляд девочек из хореографического училища. Под их невинным, скромным обликом скрывается куда больше демонов, чем вы ожидаете увидеть. Они понимают мой взгляд, натужно пытаются покраснеть и отводят глаза. И всё это лишь затем, чтобы никто не увидел в их глазах отражение того развратного духа «английского порока».