Каково это, жить в мире, где ничего не происходит? Быть заключённым в тесную ловушку, живущую паразитическим путём? Жить по наработанной схеме и не выходить за рами предложенного? А сознанию хочется экшена. Хочется, жаждется и свербит. Желает выбраться из бесполезной оболочки, неуклюжей, некрасивой и жалкой. Жаждет свободы, вот и расчёсывает в кровь стенки своей тюрьмы, наносит непоправимый урон тому, что непреклонно восстанавливается благодаря скляночкам с волшебными снадобьями и резко пахнущим жидкостям. А, устав от Сизифова труда, корчится в глубине своего пристанища, замирает изломанной куклой, раскинув ручки и ножки. Лежит и понимает- не выбраться, не разбить, не разомкнуть. Так и тянется день за днём, бесконечная карусель в пустую прожитых секунд крутится без остановок, от неё уже тошнит, но слезть никак- либо прыгнешь и разобьёшься либо будешь терпеть, смыкая глаза и губы поплотнее, душа приступы тошноты от самопрезрения и ничтожности возможностей, которые всё равно были упущены. Безмозглая тюрьма болит, кровоточа, изломанное сознание ноет в области сердца, стучит в виски и саднит в глазах. А затем приходит Морфей, сжалившись, прикасается губами к пылающему существу, даруя успокоение в бесконечной смене слайдов красочной палитры шансов, которые могли случиться