Мне больно, когда стихи не читают.
Обида жжет сердце огнем...
Кажется, будто все забывают,
Что мы все в одном мире живем.
И летают строки под крышей,
Строят гнезда под козырьком,
Ждут, что их кто-то услышит,
Заплетаясь в ветвях ветерком.
Дышат ветром они в поднебесье
И на солнце греют бока,
Но не стать им известною песней,
Ведь они только бред чудака.
Так живут они сонною жизнью,
Строят гнезда, выводят птенцов,
И летают под звездною сенью,
Зародившихся нынче миров.