иногда этот город просто мёртв.

иногда я просто не знаю, за что мне его любить.
разве только за ботинки моих земных богов, удостаивающих его тротуары своими шагами по утрам. разве что за эти холодные, чернильные вечера и желтый свет окон. разве что за всех тех, кто порой посещает мой скромный город, чтобы крепко обнять меня на вокзале и спешно шепнуть что-то на ухо. и за все эти съёмные квартиры, которые впитали в себя запах всего того, о чём потом еще долго вспоминаешь ночами. или за запотевшие окна и рваные сиденья пропахших бензином маршруток. за откуда-то взявшиеся пробки или за пустынные улицы в семь утра в воскресенье..

но иногда этот город просто мёртв.