Это цитата сообщения smart50 Оригинальное сообщение
Чем жизнь не сказка?
Чем жизнь не сказка? Чем не Пьеро с Мальвиной
Мечутся по городам, выбирают вина,
И каждый мечтает о неповторимой любви, но
Находят лишь рукописные чьи-то истории.
Бродят романтики грустно в городе Энном,
Упиваются своей болью да миром бренным…
Никто не завидует заблудившимся переменным
Не нашедшим приюта в размеченной территории.
Как и у них, у меня на шее – поэта жилка,
Как и они, я влюбляюсь по-детски пылко,
И ощущаю себя тростиночкой, сухобылкой,
Цветком меж страниц в ежедневнике важных дат.
Говорят, здесь разгуливать босиком опасно,
У любви оттенок болезненно-яркий красный.
Но мне не страшно – мне совершенно ясно
Каждый больной влюбленный – сам виноват.
Здесь тоже бывает солнечно и дождливо,
Весной зацветает вишня, а следом – слива,
И кто тебе помешает вдруг стать счастливым?
Ты сядь у окошка да свечечку затепли.
И жизнь засверкает в ладони, как золотоносный
Песок в горной речке, а на обрыве – сосны
Шепчут, зовут тебя за собой, несносный,
На уплывающие кругосветные корабли.
Нас окружают девушки с птичьими именами,
Мир дробится и льется стайками, табунами,
Ритуалами, надоевшими до зубного скрежета,
Истинами – кто не знает, что нож режет, а
Время меняет, но кто умеет дарить надежду,
На то, что снег затанцует в воздухе между
Двумя городками в межвременье. Между нами.
У Судьбы говорок с ехидцей, глаза с прохладцей,
Но она умеет еще нам так искренне улыбаться,
Повернувшись в ответ на безумство мое лицом,
Что мне кажется, стоит вынуть чувства из резерваций,
Оставаться твоим безрассудным певцом, Творцом.
Мое сердце
все так же
пытается разорваться…
Что-то к вечеру сильно похолодало,
Ставим чай, ныряем поглубже в плед.
Наше счастье становится снегом талым,
Зарисовками, письмами прошлых лет.
Сколько мы ползи, ожидали, плыли
По течению. Вынесло – но куда ж?
Наши сказки списаны с нашей были,
Хочешь мир создать, так бери карандаш
И записывай. Значит, такой-то город,
Весь исхоженный вдоль, поперек и врозь.
Человек в нем жил. Был однажды вспорот,
И с тех пор в нем что-то не так срослось.
В нем остались пробоины, дырки, щели,
И из тех щелей пополз плющ да вьюн.
Он был очень обычным, на самом деле,
Просто вдумчив, начитан и очень юн.
И казалось, что путь еще только начат,
Хотя пройдено десять десятков миль,
И случайная встреча так много значит
В отношениях между двумя людьми.
Рисовал цветы на стекле оконном,
Верил в сказки, себя и свою звезду –
Она каждую ночь над его балконом
Надзирала над ним на своем посту.
Иногда ему очень хотелось к фьордам,
Морю, ветру соленому, блеску льдин.
Он романтиком был, интересным, гордым,
Оттого никогда не бывал один.
Сколько было людей вокруг, очень разных,
Сколько тропок, окошек, миров, могил.
Он растаскивал их на фрагменты, фразы.
А они считали – он очень мил.
Знаешь, думаю, очень уж он везучий,
Лишь бы это осталось навеки с ним.
Есть мечта – так поможет счастливый случай,
Есть задача – он будет неутомим.
В чем же здесь фишка? Что за путеводитель?
Что за бурная речка по жизни его несет?
Просто привитое в детстве умение победить и
Пожалуй, какой-то особенный взгляд на все.
Мир меняется, плавится от одного лишь слова,
Помните сказку про ставшую явью ложь?
Пальцами щелкнул, глазами сверкнул – готово.
А с неуверенных, не мечтающих что возьмешь?
У него теперь есть издатель, друзья, работа,
Он не знает печали, не помнит частицы «не».
Как всегда он пылко влюблен в кого-то,
И звезда все так же сияет в его окне.
31.01.09
