[525x700]

Владимир  Трошин - "А годы  летят...."

 

А годы  летят...

сл. Е. Долматовского
муз. М.Фрадкина

Вот так и живем, не ждем тишины.

Мы юности нашей, как прежде, верны

А сердце, как прежде, горит от того,

Горит от того, что дружба превыше всего.

Припев:

А годы летят,

Наши годы как птицы летят

И некогда нам оглянуться назад.


И радости встреч, и горечь разлук

Мы все испытали, товарищ и друг

А там, где когда-то влюбленными шли,

Влюбленными шли, деревья теперь подросли.

Припев.

Не созданы мы для легких путей

И эта повадка у наших детей:

Мы с ними уходим навстречу ветрам,

Навстречу ветрам.

Вовек не состарится нам!

 

Вахтанг  Кикабидзе - "Я жизнь  не  тороплю"

[300x443]

Василий Федоров

А я когда-то думал,

Что седые

Не любят,

Не тоскуют,

Не грустят.

Я думал, что седые,

Как святые,

На женщин

И на девушек глядят.

Что кровь седых,

Гудевшая разбойно,

Как речка,

Напоившая луга,

Уже течет

И плавно

И спокойно,

Не подмывая

В страсти берега.

Нет,

У седой реки

Все то же буйство,

Все та же быстрина

И глубина...

О, как меня подводит седина,

Не избавляя

От земного чувства.

[600x422]

Андрей  Дементьев

 

Приходит опыт,

И уходят годы...

Оглядываясь на неровный путь,

Чему-то там я улыбаюсь гордо,

А что-то бы хотел перечеркнуть.


Все было в жизни 

Поиски и срывы...

И опыт постоянно мне твердит,

Что дарит мать птенцу

В наследство крылья,

Но небо за него не облетит.

Пусть юность и спешит, и ошибается.

Пусть думает

И рвется напролом...

Не принимаю осторожность паинек,

Входящих слепо в мир

С поводырем.
1963

[491x600]

Роберт Рождественский

Неправда, что время уходит.
               Это уходим мы.
По неподвижному времени.
             По его протяжным долинам.
Мимо забытых санок посреди сибирской зимы.
Мимо иртышских плесов с ветром неповторимым.
Там, за нашими спинами,
              мгла с четырех сторон.
И одинокое дерево, согнутое нелепо.
Под невесомыми бомбами  
                    заиндевевший перрон.
Руки, не дотянувшиеся до пайкового хлеба.
Там, за нашими спинами,
                   снежная глубина.
Там обожженные плечи деревенеют от боли.
Над затемненным городом
                   песня:
                   "Вставай, страна-а!.."
"А-а-а-а..."   отдается гулко, будто в пустом соборе.
Мы покидаем прошлое.
              Хрустит песок на зубах.
Ржавый кустарник призрачно топорщится у дороги.
И мы на нем оставляем
           клочья отцовских рубах
и надеваем синтетику, вредную для здоровья.
Идем к черте, за которой  
                 недолгие слезы жен.
Осатанелый полдень.
Грома неслышные гулы.
Больницы,
      откуда нас вынесут.
Седенький дирижер.
И тромбонист,
         облизывающий пересохшие губы.
Дорога   в виде спирали.
       Дорога   в виде кольца.
Но  
отобедав картошкой или гречневой кашей  
историю Человечества
       до собственного конца
каждый проходит по времени.
Каждый проходит.
Каждый.
И каждому   поочередно  
        то солнечно, то темно.
Мы измеряем дорогу
        мерой своих аршинов.
Ибо уже установлено кем-то давным-давно:
весь человеческий опыт  
         есть повторенье ошибок...
И мы идем к горизонту.
              Кашляем.
                  Рано встаем.
Открываем школы и памятники.
           Звезды и магазины...
Неправда, что мы стареем!
Просто   мы устаем.
И тихо отходим в сторону,
         когда кончаются силы.

[600x429]