Я до смерти влюблён в этот голос простуженный...
Кто-то вынес диагноз, что просто друзья...
Не со мной... Не моя... Безнадёжно замужняя...
Нам, наверно, нельзя... Нам, конечно, нельзя...
Я не лезу в глаза, не краснею от скромности,
но с тобой так хочу быть немного скромней...
Молодая жена – неплохая любовница,
только я почему-то застыл у дверей...
У тебя своя жизнь... Всё надолго расписано.
Твой успешный и добрый не чает души.
Мы стоим... Мы молчим... Мы общаемся мыслями...
Нам, конечно, нельзя… Так куда ж мы спешим.
Распахнулось пальто... перепутались волосы...
покатилась к чертям чушь про милых друзей
...а под утро в душе вместо глупых условностей -
то ли хмель, то ли соль от помады твоей...
© Copyright: Покровский Павел, 2011
Свидетельство о публикации №111022507297
|
|
