Мастер, Вы обещали мне маску.

Фарфор и стекло. Острым - наружу.

Лицо, за которым я тщательно спрячу

последние признаки жизни.

Да, Мастер, Вы правы: свое мне не нужно,

К чему мне эта избитая, пошлая искренность?

Грустно? Не спорю.

А как же иначе? Подставить плюющим душу,

и пусть соревнуются в меткости?

Знаете, Мастер, об этом не стоит.

Я еще не оправилась: рана внутри опасна на редкость.

Мой дом на песке безвозвратно разрушен.

Лучше посмотрим на произведение

Вашего неоспоримого гения.

Согласитесь же, что лицемерие

возведено в ранг искусства…

Безупречными дугами выгнуты брови,

рот словно замкнут на ключ: неподвижен, спокоен.

в прорезях глаз я читаю безмолвное: "Пусто!

Прекратите стучаться, Вам не откроют".

Я довольна Вашей работой, Мастер.

Только, боюсь, заплатить мне нечем.

Разве что…

Да, полагаю, оно продается...

Подходит? Прекрасно!

Словно упала гора с плеч.

Забирайте лицо.

У меня остается Маска.