Мои стихи, я Вам о них писала,
Они как глянец в этой серой мгле,
Они меня ни раз спасали,
Я вновь пишу, я царь, я на коне.
Я убиваю слезы счастья,
Когда они прям к горлу подпирают.
Я верю, что лишь в дождь, в ненастье,
Мои стихи рождаться начинают.
И вот, листа мне точно не хватает,
Обет молчания был снят с моей руки,
Она так жадно все слова хватает,
Протаптывая на листе их как шаги.
Не верю, что пришло вновь вдохновенье,
Но я пишу не сопли о любви.
И рифма строк вдруг совпадает во мгновенье,
И это дар листка, бумаги, и руки.
Мои стихи, они ведь непонятны,
Не каждый сможет выведать в них толк.
Но как минуты для меня приятны...
И в эйфории почерк на секунду смолк....
Я не для Вас, толпа пустая
Пишу, чтоб выведать совет.
Мне тема о молчании родная,
О том, каков урод наш свет.
И мне плевать на суд Ваш, Божье стадо.
Я делала, что делала всегда.
И я не жажду сладостной награды
За горькие, правдивые слова.
Я высказалась, так душе угодно.
Я сделала все это, я смогла,
Судить не Вам меня, ведь я теперь свободна
Я ставлю точку. Все. Я умерла....