Лето собирает чемодан.
Достает из шкафа июньскую ситцевую рубашку, в которой было так приятно встречать рассвет, выдвигает ящик комода, в который мы прятали июльские рисунки. Собирали клубнику, чернику, вишню. Пачкали руки в ягодной краске и рисовали на белоснежных шершавых листках вишнёвое солнце, черничные облака и клубничных людей.
Вот и полка с августовскими звездами. Они падали с бескрайнего полотна ночи в мокрую траву и теплое озеро. А мы нашли их, пригрели и оставили исполнять желания.
На старой скамейке у дома мы с Летом жизнерадостно хрустим сочными яблоками. У Его загорелых ног стоит потертый чемодан. Солнце катится к горизонту, оставляя на небе персиковый след.
— Она близко, слышишь? Шелестит рябиновыми юбками, — сказало Лето, поднимаясь со скамейки.
— Слышу. Осень хорошая, не прогонит, лишь проводит до ворот, правда, — я обнимаю моё загорелое, веснушчатое, такое родное Лето.
До свидания, милое. До самого желанного свидания...
Анна Чуланова
* |
|