Недавно был трагический "юбилей" - 30 лет со дня смерти величайшего поэта 20-го столетия Владимира Семёновича Высоцкого. Хочется поделиться своими мыслями по этому поводу:

Его нет с нами тридцать лет.
И всё ж он есть, и будет впредь.
Всё просто – истинный поэт.
Совсем не может умереть.

А был великий он поэт,
Из затхлости открывший дверь.
И то, что уж забыт он – бред.
Он современен и теперь.

В стране, где сумрачная тень
Свободный притесняла арт,
Мы знали: будет новый день,
И вновь сверкнёт его талант.

Стихов его искрящих столб
Мог нас, как пламя, пожирать.
К магнитофону никли, чтоб
Слова всех песен разобрать.

Там не водилось лишних слов –
Всё упаковано, как в слот.
В них слышался и звон оков,
И вольный виделся полёт,

В иной мир страстное окно,
В котором ближе к небесам.
- Какое там второе дно? –
Он часто удивлялся сам.

Но мы-то знали без обид:
Лукавит с нами наш кумир –
Тоталитарный монолит
Не потерпел бы «другой мир».

Вождям не капал он елей,
«Конторы» не боясь пучин.
Он лучше всех учителей
Добру и правде нас учил.

А юмор тонкий? В нём он весь –
И озорство, и ум, и риск!
Я и теперь снимаю стресс,
Прослушивая его диск.

И окунаюсь в те года.
И возрождаюсь в сотый раз…
Он умер? Что вы, господа! –
Он и сегодня среди нас!

25 июля 2010 г.