Я всегда хотела иметь личный дневник в мягкой обложке. Хотела записывать туда свои самые сокровенные желания, обнимать его, прижимать к груди, переживать вместе с ним, а потом перечитывать и бросать его о стену, лишь бы выбить из памяти все пережитые моменты своей проклятой жизни. 

Хотела делать записи и вклеивать туда фоторгафии людей, о кторых пишу, что бы никогда их не забывать, а потом ругаться с ними, разрывать отношения и вырывать из дневника записи о них и снимки. 

Хотела плакать ночами от либви или горя, а утром сушить феном мокрые страницы. Хотела курить на крыше, а потом брызгать его духами.

Как же много  я хотела, так долго ждала. И вот теперь моя мечта сбылась, но... моя голова пуста, эмоции скучны, времени нет. Я иногда открываю ящик стола и смотрю на него, беру в руки, открываю его,смотрю на белые гладкие страницы и думаю о том, что жизнь моя,  как и дневник в мягкой обложке, пуста...

                                                                  _{пуста...}

                                                                                 ^{_{пуста...}}