почему нам так свойственно идеализировать действительность? почему мы так много ждем от других?
почему, почему все так глупо оборачивается? я не хочу в это верить. может, со мной что-то не то, может, кто-то скажет мне, в чем дело?! столько несбывшихся надежд, пустых обещаний. двадцать лет. а я все верю во что-то такое, что чудесным образом изменит мою жизнь. нет, снова ошибка. весь день сижу жду, что-то же должно случиться...но все на своих местах, так отупляюще обыденно и как-то обыкновенно. это и обида, и разочарование. это боль, в которую я отказываюсь верить, но которая не оставляет меня. и снова спрашивая себя почему, я не могу дать объяснения, я доверяясь, впускаю, отметая все, что мне чуждо, и снова, новая рана, новые мысли о том же, о старом, и опустошенность... такая бесконечная. для меня бесконечность - это пустота. такая черная и обжигающе холодная, что кажется, мое тело - обнаженная плоть, пронизанная невидимыми натянутыми нитями. я снова верю. снова и снова и снова и снова. и даже когда я не жду, а действую, все тот же шероховатый желоб направляет русло жизни в предугадываемую неизвестность. я снова подаюсь, отдавая себя в руки другого, как раненые голуби совсем не боятся людей. я больше не полечу. зачем? земля... она бывает иногда устлана туманом, а облака далеко, недосягаемо высоко... мне их не достать. теперь никогда. нет, не отчаиваюсь,- констатирую факт. зато внятно. просто, может именно от тебя зависел этот день, отрезок линии жизни, а ты прожил его без меня, ничего не сделав, а я ждала.