я не помню, как письма пишутся,
как картины мной же рисуются,
мне без этого легче дышится,
предо мною никто не красуется.
мне никто доказать не желает,
что идеи мои - пустые,
будто все это было придумано,
будто образы слишком простые.
может, просто на той же волне я,
что и те, кто творил до меня,
те, кто образ и мысль свою высказал,
не жалея нисколько себя.
я спрошу лишь одно у критиков -
чем вы лучше, чем лучше меня?
декадансные, лживые нытики,
из-за вас я не верю в себя!
почему же такими вы стали?
неужели удача покинула?
в жизни вы ничего не создали,
и в душе только злоба с обидою.
раскрываться совсем несложно,
все копить в себе тяжело.
хотя, жить как угодно можно,
лишь бы только теченье несло.