Безумная ночка, господа. Луна только начнает думать о том, что скоро ей придется в очередной раз умереть, звезды покатываются со смеху, глядя на ее озадаченную морду, ветер уже оборвал все листья с деревьев и растерянно мечется в поисках новой игрушки. Затягиваешься сигаретой, а кажется, что вдыхаешь чистый горный воздух, и только легкие, в очередной раз сжимаясь в судороге, просят прекратить никотиновые издевательства. Хочется орать в голос, пить виски из горлышка, отпиздить всех, кто тебя задолбал, начиная с начальства и заканчивая вон тем бомжом, который в обоссанном состоянии дрыхнет под скамейкой. И особо остро ощущаешь отсутствие рядом такого же безумца, который мог бы выслушать все это и не посоветовать обратиться к дохтуру. Никогда не теряйте друзей, господа. Иначе придется, вот как я сейчас, выплескивать все в пространство бездушной сети, которой глубоко насрать. Она таких соплей за день переваривает несчетное количество. Примерно то же, что орать в выкопанную специально для такого случая яму, только лопата не нужна.