Знал ли он? Много ли он знал? Не…понимаю. Почему?! Какова была логика и мораль таких слов и действий? Времени было мало или просто звуки вымазаны понятием «слова». Испоганили всё что можно было превратить в прах! Извергли эту малую часть человека, который может быть просто привык…он привык быть таким! Может он потакал манерам тайных кумиров. Трепал себя по частям сантиметра, за невиданную часть мира, в которой искал, кого то или что то, в надежде, в которой не было уже давно не каких значений, цифр, логики. Там были лишь вопросы…Один вопрос отвечал на другой, другие делали форму третьего…не имело конца. Конец был не тот что ты избрал. Это был страх, это был подвиг не достойный даже примерного значения слова «герой». Ты сбежал так и не узнав. Просто бежал в страже что эти кумиры тебя терзают, ты бежал от страха своего возраста. Ты просто прятался за словом «бездарь». Но ты не знал. Много чего. Но ты чувствовал. Не чувствуя. Ты говорил словами, но молчал. Из твоих уст шли тока буквы те что учат малыши. Они не чего не стоят без нас. Друзей. Они не бывали другими…Зачем было себя терзать. Зачем нужно было любить так сильно эти вопросы, которые не чего кроме как страха, страха того что ответа не существовало. Ответ в каждом из нас. Ответ в жизни каждого тех кого ты окружал. Теперь я могу сказать точно и ясно. Ты трус. Говоривший о себе. О себе таких слов на которые возникали тока слова. Там была темнота.  И весь тот тонкий мир, стекал по стенкам, в пустоту. И между нами…ты ставил слово, которое просто покрыло тебя. За которым ты пошёл в след, не добившись лучшего, не поняв многих вещей, не почувствовав других, других слов. Ты действительно трусливый бездарь.