Безумный мир, плетущийся на плаху,
Вдруг осознал, что зря стрелял в своих.
И скорчившись от собственного страха,
Вздохнув натужно,  медленно затих.

Природа-мать казнить его не стала,
Он сам себя казнил уже давно.
На землю-труп накинув покрывало,
Прикрыла то, что злобой сожжено.

Когда-нибудь любви пробьются всходы
И люди их научатся беречь,
Но горечь за потерянные годы
Слезами рек веками будет течь.