Скатился летний день за ниточку заката,
Оставив мне  взамен неоновую ночь.
Я мысленно брожу по улочкам Арбата,
Навязчивых идей не в силах превозмочь.
Приятно ощутить родство в чужих пенатах
Не нужен мне покой, по нраву суета.
Бедовая душа в занозах и заплатах,
Зато подвластна ей Арбата красота.
И чувствуется дух Булата Окуджавы,
И слышен лёгкий скрип разбуженных карет.
Смешались все века истерзанной державы,
Уйдя в небытие, как дым от сигарет.
«На что тебе Булат? И так ли это важно?
Ходи  себе и пой» - зудел внутри сверчок, -
"А впрочем, может быть,  вы встретитесь, однажды.
Он часто бродит здесь… но, только, чур, молчок."
 

© Copyright: Ирина Зуенкова, 2013
Свидетельство о публикации №113082309719