Вот маяк, луны завистник,
Светит в вышине.
Вот поэт-прозаик, мистик,
Пишет о войне…
Стих печальный, вдохновенный,
Горечь между строк,
А залив волною пенной
Ластится у ног…

И, смывая все печали,
Топит их залив.
Будто в юности, в начале,
Смоет тайны риф…
Но поэт торопит рифмы
И бежит строка,
А у скал морские нимфы
Смотрят в облака…

Диск луны висит устало
Миллионы лет.
Нас согреть ей не пристало,
Льёт холодный свет.
Как легко сидеть у моря,
Чайки над водой…
Ах,  рассвет проснётся вскоре,
Вечно молодой…