ЛУНА

Пахнет мятой в полях перед светом. 
Тишина. Воздух полон богов.
Как шмели, пролетают планеты,
Опыляя ромашки лугов.
В небе шепчутся чудные звуки.
Кружат нимфы, летят в тишину.
Раскрываю я крыльями руки
И лечу за пыльцой на Луну…

Григорий Бореев