Почему-то мне кажется, что на свете нет людей, готовых принять человека таким, какой он есть и просто любить его таким. Все сразу начинают что-то менять - привычки, личность... и не задумываются о том, что нового человека любить будет невозможно. Что от вас останется если вам будут запрещать слушать вашу музыку, носить то что вы носили всю жизнь, запрещать вам ходить на футбол с друзьями или мыть посуду не потом а "сейчас я сказала"... Стресс ежели это постоянно, думается мне.
У меня когда-то был муж. Сначала я не понимала, чего ему не хватает и зачем он меня так гнёт во все стороны. Я общалась с теми, на кого он указывал, готовила то, что он желал, читала то, что он писал и восхищалась тем, что он рисовал. Мне так же было положено любить компьютерные игры, которые нравились ему, любить ту музыку, которую любил он и начисто забыть обо всём, что я вынесла за 20 лет собственной жизни. Он хотел стереть меня как будто ничего никогда и не было. Стереть, чтобы нарисовать новую женщину. Спустя годы я поняла, что он хотел новую, не такую, какую ему хочется - но только не меня.
Сначала я думала что, может быть, дело во мне? Чем-то, наверное, я не хороша? Оказалось внешнее его устраивало на все сто. Внешнее, но не внутреннее. И скажите мне, что мужчины клюют на внешность плюс характер. Их характер мужчинам нахер не нужен. Туда же им "нужны" ваши увлечения, ваше миропонимание, ваши ценности и установки. Они не хотят вас, девушки, они хотят свою мечту.

Я знала, что туфельки Элли из "Волшебника изумрудного города" мне никогда не заполучить и понимаю это теперь. Мужчины же в погоне за своей мечтой настолько жестоки и беспощадны, что покалечат вас, а когда поймут, что и из этой мечты не получилось, плюнут и перешагнут.

Полгода агонии, истерик, нервных срывов, скандалов... Полгода одиночества и зализывания ран... И я пришла в себя. Дорого мне достался этот первый опыт в качестве глины для скульптора.

Сегодня я опять стою на тех же граблях. Меня не замечают, от меня морозятся и всячески дистанцируются. Почему? Потому что "ты не читаешь книжки, которые я тебе дал". Да не читаю по субъективным и объективным причинам. У меня так болит сердце, что головную боль я уже не чувствую и прошу тебя хотя бы уменьшить адскую боль. Но нет... у тебя есть мечта - и ты к ней идёшь, переступая через меня... я устала быть глиной. Я дерево - живое...