Настроение сейчас - убогость.
Самое приятное состояние души, это когда ложишься и думаешь о ком-то, просыпаешься и первая мысль только об этом человеке. Ты чувствуешь себя каким-то нереально счастливым..обкуренным, какими-то странными ощущениями. А бывает в точности да наоборот. Проснувшись утром тебе в голову лезет мысль, что ты нахрен этому человеку не нужен, что как он не обещает тебе, что всё будет хорошо...он врёт. И теперь уже эта фраза не успокаивает.
Вы отдаляетесь, как будто стоите на сером асфальте, абсолютно без изъянов, вокруг не машин не людей, никого...только лес, нескончаемая дорога и вы. Вы становитесь спинами друг к другу, ты чувствуешь сквозь ткань кофты, тепло другого, кого-то так много любимого, так нужного когда то. Тебе на какой-то момент приятно и кажется что всё хорошо, потому что он прикасается к тебе и ты ощущаешь это. Но тут...он делает шаг вперёд, вперёд к чему-то другому, то что становится важнее на данный момент. Шаг..второй..он отрывается от тебя, ты понимаешь что тебе тоже надо, и идёшь в противоположную сторону, так робко и неуверенно. Всё ещё ощущая недавние касания спины другого. Тебе хочется развернуться..и побежать за этим человеком, но что-то мешает, ты только оглядываешься и прищурившись видишь его спину. Не одного не продуманного движения, ему не нужно оборачиваться, ему срать на то смотришь ты или нет. Внутри переполняет жуткая обида, на самого себя...бежать, проносится в голове только одна мысль...ускоряешь шаг, переходишь на бег. Холодный воздух прожигает ноздри, хватаешь эту прохладу ртом...смотришь на асфальт и бежишь..просто прямо..просто как можно дальше...быстрее-быстрее-быстрее. Становится тяжело дышать, но останавливаться не хочется, обида затмевает глаза...их начинает печь, запинаешься об абсолютно ровный асфальт..непонятно как, летишь во весь рост зажмурившись. Подгребать коленки под себя, смотришь на ссадины на руках, на маленькие кровоточащие царапины, в висках стучит, больно..чёрт побери, как же больно. Ублюдок..кричишь его имя...А впереди только дорога, такая пустая не единого звука, шороха, действия. Пока ты не создашь его сам. В голову лезут мысли, а как он там...тот человек, как он добрался..где он сейчас, что с ним. Плохо ли ему как тебе, а подсознательно так хочется что бы ему было хуже, да чтоб он сдох там без тебя..вот чего хочется. Долбишь себе по щекам чтобы перейди в чувства. Чтобы вышибить глупые мысли. Встаёшь на колени, руками отталкиваешься от асфальта, становишься на ноги. Вытирая рукавом влажные щёки и захлёбываясь негодованием, оборачиваешься, быстрым шагом возвращаешься обратно к тому месту, в глупой надежде что тот человек поступит также..но обнаружив что там никого нет, ты понимаешь - Надо идти дальше..и как-то без него. Взяв кусок мела, не понятным образом появившегося в кармане кофты, присесть на корточки и кривыми буквами вывести на асфальте..."Нас больше нет", встать..и уйти.
