Тотально не хватает переживательности. Города люди такси кафешки гастрономы походы на шашлычки всё это бытовая порнография. Не хватает культа волшебности.Полный зал народа и все трахаются. Пустыня змеи и ты изможденный карабкаешься в поисках воды Здоровые помещения заброшенной строительной площадки. Надписи кричащие. Россия для русских. Свастики. Места где жгли костры. Поход на яну вдохновил черезвычайно. Был еще на кладбище. Но на кладбище уже пьяный и атмосфера размазывается собственной алкогольной невменяемостью. А хочется мозговзрывательной глобальности. Причем сублимаций пороков извращений ведьм на кострах. И вообще информации неких иных абсолютов. Несколько иных гениев к творчеству нежели обыденные состояния.

Так встаем вот так. Фоткаемся вот так.. Хочется из себя сублимировать животрепещущую силу и очаровательность момента. Хочется тайн средневековых замков. Хочется беззубыв мужиков болгарии. Хочется лопнуть мозг красками... Не внутревенными. А природной очаровательностью. И это вам не закатами/рассветами любоваться. Это вся нечисть человеческая. Это чистое отвращение или великая любовь. Всё одно. Хочется амплитуды. Хочется кричать вопить изгиляться змеей. Или быть вкопанным от страха. От глобальности. Хочется ебануть сальвии. Хочется в другие эпохи. Хочется чувствовать тоньше.Как когда ты с миром прямой разговор на языке безмолвия. На языке снов. На языке дежавю. На языке информативности. На языке детей индиго.