Один вечер невыносимой головной боли, и, о боги, я делаю задания по ППО в три раза быстрее обычного.
Главное не облажаться послезавтра.

Но это все насущное...
Знаете, я кажусь себе пустой и безынтересной. Каждый раз заводя новый дневник на просторах интернета, я мечтала о том, чтобы люди, читающие меня, знали, чем я живу, чем дышу, о чем думаю. И каждый раз выходит так, что к дневнику я обращаюсь только в минуты страха, отчаянья и серой печали. Наверное, поэтому по-настоящему постоянный читатель у меня один, и это я сама. Чувства здесь до тошноты однообразны.
Я мечтала писать о прочитанных книгах, о прослушанной музыке, да вообще обо всем значимом для моего восприятия, тем не менее, выходит сплошной слезно-сопливо-депрессивный монолог.
Я хотела бы радовать читателей, но, увы, я не умею описывать чувство радости.
Мораль сей басни такова: пора бы меняться уже, исправляться что ли...