А может, просто не было любви...
погода – дрянь... и двое заигрались...
и губы сумасшедшие твои
случайно впопыхах перестарались...
А может это чей-то злой каприз
с нелепыми мурашками по коже -
от голоса, простуженного вдрызг,
и запаха Kenzo по всей прихожей...
Так глупо что-то ляпнуть, уходя...
ещё глупей молчать и бить на жалость...
а может, просто не было дождя,
который сделал всё, чтоб ты осталась...
Всю ночь погода - не пришей рукав...
ты на такси... а я перезимую...
и передай ему, что он был прав,
красивых баб не просто так ревнуют...
© Покровский Павел
Картина: Willem Haenraets
Я вчера говорил с дождем.
Я сказал ему просто - лей.
Дождь разулся, зашел в дом,
и налил мне стакан - пей.
Я сказал - между нами мрак.
Льется с крыши в наш дом вода.
Дождь ответил, что я дурак.
Я кивнул,- что, наверно, да.
- Что ты сделал? - толкнул он в бок.
- Я ушел, и сейчас сидим.
Я любить, как она, не смог.
И остался опять один...
У нее по любви - гром.
У нее под ребром - Бог.
Я ее опалил костром,
а от страха тушить не мог...
Ее силы - на нас двоих.
Я - дитя рядом с ней и трус.
Обещал ей кораллы с риф. -
поздно понял: нырять боюсь...
Мне огонь ее пальцы жег.
Я ее на руках носил.
Обещал ей звезду у ног.
А любить - не хватило сил.
Алена Васильченко.