Сворачиваешь с оживленной улицы в дворы, мимо бабушек на лавочках, поднимаешь воротник- вдруг не узнают.

Мимо потрепанных отечественных машин и сияющих иномарок, мимо деревьев и кустов, так пышно цветущих в мае.

Вдоль салатово-желтой змейки бордюра, под давно проржавевшую крышу подъезда.

Поднимаешься по стертым ступеням, подходишь к обтянутой дермантином двери.

Всё, что могло случиться, всё, что уже случилось не имеет значения. Есть только ты и замочная скважина.

Из неё нежно-сиреневой дымкой тянется тонкая струйка неизвестного запаха.

Сознание в панике пытается подобрать наиболее знакомые фрагменты из памяти ассоциируя его с моментами из прошлого.

Совпадений не обнаружено.

Что же это тогда за запах? Что издает его? Или, может быть, кто?

 

Сознание путает настоящее с вымыслом, реальность с фантазией, явь со снами. 

Сознание играет плохие шутки по утрам и поздно ночью.

Иногда бывает так страшно засыпать и так грустно просыпаться.