Пушкин очень любил осень.

Да, она действительно прекрасна.

Прохладный воздух придаёт свежести мыслям. Тогда, на даче, меня с невероятной силой потянуло в лес. Он был в нескольких метрах от меня за высокой деревянной калиткой, делающей его еще более привлекательным из-за легкой иллюзии недоступности. Где-то среди его ветвей запуталось солнце и пыталось освободиться, осыпая всё вокруг золотыми кусочками себя. Невероятная красота. И в тот момент я решила, что лес похож на женщину. Одинокую, всё еще красивую женщину 55-60 лет. Она стояла передо мной в облике деревьев гордая, ухоженная, слегка величавая, исполненная чувством собственного достоинства. Скорее всего английская аристократка, которая носит еще светлые строгие костюмы и фамильные украшения. Она изо всех сил старалась скрыть свой возраст, выступающий морщинами и сединой на её чудесном облике настоящей дамы. Но дни, как золотые листья сыпались с неимоверной скоростью, яркие прежде глаза выцветали, руки, словно сучья высыхали, кровь уже не так стремительно распределяла кислород. И утром вставать становилось труднее, всё прохладнее прохладнее вечера, всё чаще начинаешь вспоминать прошлое, всё труднее выуживать детали, казалось такой недавней молодости. Но она продолжает стоять с гордо поднятой головой, вести себя так, будто время не трогает её. И только по ночам, пока никто не видит, она устало откидывается на спинку кресла и ненароком так и засыпает в нём. Однажды еще более старому дворецкому уже не придётся укрывать её пледом...

Осень, как женщина. Никогда не признает поражения Времени. И даже под первым снегом будет бесноваться, закидывая снова всё вокруг золотом, вновь напоминая о себе.

Каждый хочет, чтобы его помнили после

 

[показать]