Кто бы знал как я ненавижу весну. Лишь бы ничего не растаяло: хочу снова темно по утрам, хочу снова мокрый снег в лицо, хочу отваливающиеся пальцы и сигареты с их мнимым теплом и спокойствием. Люблю огромные шарфы, чтобы не видно лица, шапки, тяжелые сапоги, толстые куртки и давки в метро. Не надо солнца, птиц и сухого асфальта, когда внутри всё выжжено, это не принесет облегчения, не поможет. На магнитофонные ленты записывается канитель беспокойных снов.
Моё тело опустело: улетела в облака душа. В бесконечном свете млечном будет вечен звон моей слезы.
Опускаются руки, ничего не хочется, просто сидеть и смотреть в пустоту, рисуя там образы чувств и эмоций, ранее не существующих. Где-то в глубине подсознания душа режется об острые края стереотипов, пытаясь выкинуть их, вытолкнуть, разломать, но лишь оставляет глубокие борозды на руках, обагряя сорники моего мировоззрения нектаром своей природы.
Я знаю рецепт своего счастья, знаю, что нужно делать, но не могу. Я пока не в состоянии найти все эти ингредиенты, даже отправиться на поиски не могу. Поэтому мне остается только сидеть, мечтая о пустом.
Это невыносимо, на самом деле.
Все мои проблемы кроются в моих лишних килограммах.
Я не смогу разубедить себя, ведь даже Алёну её мужчина нашел, непосредственно когда она стала худой.
Я знаю чем всё это закончится. Смутно догадываюсь и подозреваю. Не хотелось бы, но это неминуемо.