из старого.
просто эти невозможные сны отравляют мне жизнь. я хочу и боюсь засыпать, погружаясь в тот мир, где горе не такое серое, боль не такая острая, а счастье в сто раз красноречивее стихов. Где каждый раз меня ждут новые приключения, верные друзья, любящий идеальный мальчик, новые потрясающие способности, которые только может придумать мой воспаленный мозг. Там я даже если и плачу, то навзрыд, с воем, кусая до крови кулаки и больно так, что рвет желчью.
И возвращаясь сюда, я встречаюсь в зеркале с неким уродом, который живет как при потускневшем мониторе, который работает не на 100%, а на 60%, который живет в мире, где эмоции залиты водой и разъезжаются как меловые рисунки после дождя, как маска клоуна после выступления. Я искренне верила, что этот мир шикарен. но после таких снов, у меня рука не поднимается улыбнуться, после таких снов хочется умереть. Наесться таблеток и уйти от проблем навсегда, уйти туда, где все так сказочно волшебно.

Где же блять, моя стойкость и сила духа, где же мое желание идти наперекор судьбе, где же мое упрямство и воля к жизни и стремление к победе. В этом мире от меня остается только оболочка. Душа моя давно принадлежит снам, а мозг самоликвидируется вот такими истериками. После меня останется только сухая, затвердевшая оболочка, как после мухи, съеденной пауком.
Это похоже на кадры из ретро-фильма, во время сеанса которого зал абсолютно пуст.

я отвратительна, я знаю.

я раньше так красиво писАла, куда делось мое красноречие, потрясающие обороты, необъяснимые сравнения, эмоции, которые переполняли строчки. кануло в бездну серой повседневности. я, кажется, сто лет книжки в руки не брала.