Тёплый домашний вечер.
И на десерт - чтение и ничто другое, и идея не моя.
Тем временем, Валентин читает странную, я бы сказала непонятную книгу в мрачном переплёте, сидя кресле. Рядом на столике - смертельно остывший кофе, который для него приготовила я, по его просьбе и к которому он не притронулся вообще - окончательно заблудившись в сюжете, так сказать.
Я возлежу на софе под торшером и пледом, благородного лимонного цвета и в красивом платье, вельветовом, которое теперь, по настоянию тирана, считается домашним, но ещё год назад оно считалось нарядным, и я в нём ходила в гости, в кино и т.д. Собственно, я и не возражаю, пусть будет домашним - оно мне очень идёт, а ему оно на мне нравится.
Так вот, тихо открыла старенький журнал, случайно на стр. 7, что лежал тут же, читаю: "Если говорить о правде, раздражают не правдолюбцы, а именно правда. Почему иные с ней носятся? Не припоминается, чтобы кто-нибудь находил в ней поддержку или утешение. Правда не спешит на помощь. А вот славная, старая добрая ложь - это другое дело. Она как хорошая сказка, которая берёт верх над жалкими огрызками правды".
Вот даже как.
Воистину, чтение - дело небезопасное.
Ещё немного про ложь тут.