Оказывается чувство в пробирке с надписью "любовь" тоже имеет срок годности. и те закрома, что лежат со времен моей первой любви, уже явно протухли. Теперь это все невысказанное, гнилое, так и сочится наружу. Это как будто изжога, только по всей душе. Если бы я была сосудом, желчь давно бы проела мои стенки. и мне становится очень тяжело выносить то все. Я сама не своя. Напряженная, немного озлобленная. Язвлю все время и режу правду-матку пуще обычного. Но я и не могу это все в себе хранить. То,что остается после выплескивания наружу, порождает совершенно жуткие мысли, заставляет оборачиваться назад. Из этого выливаются ноющие мысли. Мне становится жутко. По-настоящему жутко. Я сама себя боюсь. Выходит я непроизвольно бичую сама себя, делаю из себя нечто сжатое, дрожащее, кусачее. В то же время я и скулю от боли, невыносимой и затяжной. И как в сказке- нужен только 1 человек, незнакомец, который наконец схватит за руку ту часть меня, что стоит над жалкими остатками другой части с хлыстом в руках.