...Назвать их отношения любовью было сложно. Скорее товарищеские. Во всяком случае с Его стороны...
Они работали вместе. Иногда он спал с Ней, а любил её подругу. Подружки поссорились, когда правда выплыла наружу... Впрочем её никто и не скрывал. Во всяком случае не Он...
Он женился. Нет, не на подруге - подруга благополучно бросила Его... Но Он продолжал иногда спать с Ней. Никто не знает, что Она думала в те редкие моменты, когда они проводили время вместе. Она всегда была весьма язвительна, но, когда они прощались, Её язвительность граничила с оскорблением... Он принимал это как должное - это была плата за Его "товарищеское" отношение к Ней.
Однажды, когда Он собирался уходить, Она сказала, что не хочет больше встречаться с Ним. "Как знаешь..." - был Его ответ. Ни досады, ни обиды не испытывал Он. Нет, значит - нет... Ведь надо было как-то заканчивать это всё... Он вышел на улицу. Стояла поздняя осень, дул пронизывающий, холодный ветер. Он поднял воротник куртки и, ссутулившись, зашагал к машине. Когда Он повернул за угол дома, ему послышалось, что кто-то окликнул его. Обернувшись, Он увидел её, стоявшую на ветру в тоненьком халатике. Он бросился к ней, обнял. "Прости меня пожалуйста... И... не уходи"- тихо сказала Она. Его сердце наполнилось жалостью, нежностью... Только любви не было в нём...
...И много лет спустя эта съёжившаяся на ветру фигрка в неверном свете раскачивающегося фонаря часто вслывала в Его памяти... Как укор? Нет, как одно из самых светлых воспоминаний молодости...