Заточенные границы разумного и переслащенного вымысла, перекачивая тонны подмастерии, натыкаемся, на что медленно хорошее. Тонкая нить, из лучшей музыки протянувшаяся в мозгах. Первый включенный прожектор света их окна чего-то дома, как один большой маяк, в неизвестное. Бесконечное число машин, в настоящее. Ничего на этом не останавливается, к черту все, есть только время и пустота, размешенная музыкой, лучшей музыкой. Кричи и разбейся в высоте, ни кто не скажет что это плохо, это лучшее, что было с тобой. Кричи, на всеуслышание, на секунду представляя себя на твоем месте, они совершат неудачную попытку суицида, все из-за того, что этого не когда не будет в их исключительно никчемной жизни, какой бы сказочной она бы им не казалась. Бормочущий вечер, и открытые крыши в объятиях сухого воздуха. На сотни песчинок разлетишься и навсегда исчезнешь из реальности. Умирая – возрождаешься. Небо разрывается, взбивая акварельные облака. Это может услышать зрячий, это может разглядеть глухой. Пустота всегда найдет своего хозяина. Здесь будет только музыка, лучшая музыка. Гармония далекое небо, которое не когда и не кому не достанется, обусловленное своим одиночеством, ни кому не принадлежащее…я здесь…
