Давно он не писал, забросил это дело,
забыл, устал быть может.
Никто не обвиняет,
хотят увидеть строки, переживают,
нормально все?
Ответ никто так и не узнает.
Молчаньем пролетят года,
в камине слабый треск угля, и осень..
она как никотин, вроде противен,
но без него нельзя.
Чья то слеза, как гром удариться об пол,
кому она была нужна?
Ему, он ждал ее, которая была верна...
но встретил, не её.
узнал себя, опять молчал
боялся...
боялся ей сказать, что не его вина,
и что прогноз не оправдался..
зачем?
кто знает...