Если долго вглядываться в горизонт, он невольно становится ближе.
Золотые лучи у земли отливали медью, редкие листья грязно ржавого цвета все ещё цеплялись за ветви, погрузившихся в сон деревьев. Приближался ноябрь. В воздухе витал снег, равнодушно и без спешки, но как-то неотвратимо оседал он на промерзшую землю. Он таял, но знал, что скоро возьмет свое. Во всем обнаруживалось предчувствие зимы.
И вместе с ним ко мне возвращалась мигрень, старая знакомая. Не скажу, что добрая, но некоторых знакомых не выбирают.