Все думают только о том, как питаться, что вредно, что полезно,  у какого доктора лечиться, на какие воды ездить. Все думаю только о том как жить. А зачем-никто не хочет думать.  Что есть твоя жизнь, для чего ты в ней, нужен ли кому-нибудь... Так стыдно иногда делается. Прямо до слез. Лежишь, ворочаешься с боку на бок. Спрашиваешь себя-отчего же это я такой? Не знаешь ответа.

Однажды я утром проснулся-у меня за окном дерево росло. И наверное уже лет пятьсот росло, а может и больше. Может от татар и Мамая. И еще тысячу лет проживет, а то и две. А листья на нем каждый год меняются. И сколько их за эти годы распустилось, пожелтело, опало. Сколько еще распустится, опадет? Но ведь каждый лист, пока он растет-живет одной жизнью с деревом, с его корнями, его ветвями. Чувствует наверное-необходим им. Значит доля этого листа есть в последующих годах, была и в тех прошедших... Как верно и мы. Кто бы ни был. Раз живем, значит есть смысл какой-то. Я как это подумал-обрадовался. Даже заплакал. И спроси-почему? Я и объяснить не умею.

(с) " Несколько дней из жизни И. И. Обломова"