За полем напластовывался свет.
День - в шёлковых постромках ветра -
Был весь из плюша, бархата и фетра,
Он льнул и ластился, он хоронил от бед.

Мне солнце, словно в прорезь полумаски,
Мигало кое-где из-за облаков,
Не подвернув махровых рукавов,
Лучами бойко смешивало краски.

Осатанев от суеты и смуты,
Ловила я блаженные минуты,
Но холодок покалывал незримо,
Нашёптывая: “Всё неповторимо -
Весёлое иссякнет вдохновенье,
И семь разлук падут, как отрезвленье,
Сразит меж дождевого перламутра
Мертворождённое и пасмурное утро,
Ненадобным окажется рассвет...”
“Но это ведь ещё не завтра? Нет?..”

ЛАРИСА АРТЕМЬЕВА