В неизвестной стране ,гдето там в подземелье
Жил дивный художник - странный чудак
Незнакомы ему были лень и безделье
Он шедевры творил , а в душе был простак.
Вместо кистей- ладошки,
в место желтого цвета -
совмещал лучи солнца с дыханием лета.
Вместо зелени горсточку пряной травы
с первым вздохом ожившей сегодня весны.
Вместо черного - брал как всегда мрачность ночи ,
вместо синего - гладь океанов, морей ...
Вместо красного на холст ложились порочно
капли крови твоей и моей...

Он холсты ткал ночами из невидимых нитей
вдохновляя в них жизни стуком сердец.
Он не верил что к всей его дивной палитре
хоть когда нибудь, но подберется конец.
Налетел ночью ветер, сорваны крыши,
оборваны мысли, убиты сердца.
На земле бездыханные королевские свиты
и два почерневших обручальных кольца.


Умер художник. Разбросанны краски.
Разорваны в клочья пали холсты....
Уже не увидеть нам дивных узоров.
И картин вот такой красоты.

Что ж случилось той ночью? И везде многоточья...
И ответов ни мне ни тебе не найти...
Знал лишь только уже омертвевший художник ,
что довольно непрочно сплетенные нити,
этой ночью разрушили город Любви...