68
После прочтения очередной книжки

Ну, как я и говорила, я читаю много разных книжек одновременно, и знакомая подкинула книгу Анны Гавальда «Луис Мариано или глоток свободы (с последствиями)», так сказать для прочтения и для совместного обсуждения романа за чашкой чая…
Я периодически читаю конечно и романы и детективчики и разное другое чтиво, собственно рецензий и комментарием по поводу этой книги есть не мало и положительные тоже присутствуют, так же моя знакомая просто пищит от этого автора, но я восторга не испытала и пищать после прочтения не буду, сколько людей столько и мнений как говорится…
Коменты:
Ооо, это ужас!!! В книгу понапихана куча всяких слов со сносками, и все у этой четверки так вычурно, и там они были, и там они бывали, и о том то говорили. Нет, ребята, написать такую чушь после интересного сборника "Мне хотелось бы..." странно. И вообще не понятно: один ли это автор?

Лёгкий, непринужденный сюжет, с подтекстом. Быстро читается и потому может я не всё уловил, но для меня в ней чего-то очень важного не хватает - меня эта книга не заставила ни о чем задуматься, а для меня это очень важно.
Редкий частый случай, когда я не могу ничего сказать и ничего не понимаю. Бывает иногда первая Масленица, которая комом, но чтобы так... такого не было давно.
Не знаю, может я слишком еще молода для такого чтения. Или, наоборот, слишком стара.
Я не знаю, для чего эта книга и что в ней особенного. Я не понимаю, зачем это все и по большому счету о чем. Увы, мне. Попробую что-то еще, конечно, но уже не берусь сказать, каким будет результат.

После глубоких, завораживающих "Просто вместе" и "Утешительной партии игры в петанк" данное произведение меня застопорило... Сложилось ощущение, что по контракту, заключенному с издательским домом на определенное время, Анна Гавальда должна была сдать что-то в печать. И вот она и сдала... что-то. Я разочарована. Ни глубины, ни глотка, ни свободы. При всей моей любви к автору, надеюсь, что следующий ее роман будет столь же пронзительным, как первые.

Очень жаль, что используя имя Анны Гавальда, издательство и переводчик с французского Ирина Волевич романом "Глоток свободы" обманули все мои ожидания! Впервые, ценя творчество Анны, я в недоумении от книги:
-это не роман и даже не повесть, хотя на титульном листе значится "Роман"
- теперь понятно, почему такой крупный шрифт-целых 175 стр. !
-и целых 5 стр. комментария, хотя если бы сделали и комментарии тем же шрифтом, что и "роман", то потянули бы страниц на 10!!!
- перевод не понравился - меня не покидало чувство, что я читаю кого угодно, но не Гавальду! Впервые я начала спотыкаться на каких-то сальностях и вольностях (анекдоты и юмор Жана-Мишеля, озабоченность Ноно). В целом эта вещь так слаба (надеюсь, что все дело в переводе), что я пожалела, что не знаю французский!
Конечно, прочиталось все очень быстро, но лично меня не зацепило: ни для души, ни для мысли.
Единственный плюс: теперь, прежде чем заказать заинтересовавшую меня книгу, я пойду в магазин, чтобы полистать ее и бегло просмотреть текст!

Вообще не одной мне показалось, что это фуфел бумажный… если сказать мягко, то… очень меланхоличная повесть... О том, как детство уходит из нашей жизни и как его не хочется отпускать, но жизнь есть жизнь - движение вперед и ради этого движения приходится многим жертвовать... Из всей книги заполнилась одна страничка, потому что близка наверно на данный момент по духу или по жизни, а в целом никак и, прочитав уже после прочтения романа отзывы о нем, со многими буду солидарна, а в целом, каждому нравится свое, поэтому, просто перепечатаю понравившиеся строки, чтоб не забыть…

У нас есть нечто более ценное. У нас есть мы. Мы богаты иначе.
Для этого достаточно всего лишь обратить взоры внутрь.
Чего там только нет - у нас внутри! Наши головы забиты множеством вещей, не имеющих ничего общего с их бреднями. Там есть музыка и писатели. Дороги, пороги, берлоги. Шлейфы падающих звезд на квитанциях от карточки Visa, выдранные страницы и заполненные воспоминаниями счастливыми и ужасными. Песни и припевки, что вертятся на языке. Записки, хранимые «на долгую память», любимые книги, мармеладные медвежата и поцарапанные винилы. Наше детство, наши одинокие бдения, наши первые переживания и планы на будущее. Все эти часы лихорадочного ожидания под дверью и готовность помочь ближнему... Аромат айвы в погребе. Наши дедушки и бабушки. Наши провинциальные фантазмы и зубрежка накануне экзаменов. Первые строки из книги Андре Горца, посвященные его жене: «Тебе скоро исполнится восемьдесят два года. Ты стала ниже на десять сантиметров, весишь всего сорок пять кило, но по-прежнему красива, грациозна и желанна». Все сделанные нами глупости, и угрызения совести, и мыльные пузыри…
Все наши неудачные любовные романы, разорванные письма, друзья, которым всегда можно позвонить. И знаменательные ночи, и эта мания всегда все переставлять и перекладывать с места на место. И тот незнакомец или незнакомка, кого мы завтра ненароком толкнем на бегу, догоняя автобус, который нас не дождется.
Все это и еще много чего другого.
Вполне достаточно, чтобы не погубить свою душу.
Вполне достаточно, чтобы не вступать в перепалки с идиотами…