Счастье было в его ожиданьи, В клочьях летней зари на ветках, В том, что стало уже преданьем, Чем-то призрачным и заветным. Там, в начале, где нет печали, Так хотелось всего и сразу, И мгновения излучали Ровный свет, недоступный глазу. Ворошить тишину архивов, Колесить по далеким странам, Жить осмысленно и красиво, А исчезнуть легко и странно… Не пришлось, не сошлось, не случилось. И февральским деньком сиротским Тихо льется, как божья милость, Этот снег отрешенно-кроткий. Вот и ладно: душа согрета, И здоровы родные люди. Нынче счастье, должно быть, в этом, А другого – уже не будет. |