Говорят, что любви не бывает.

Почему же страдает душа?

И в бездонных глубинах бессонья

Пропадает в ночи навсегда?

Объяснит кто броженья пустые

По маршруту к двери от окна?

Имена, что мне были родные,

Стали так только - лишь имена...

Снег за окнами пеплом ложится,

Укрывает от стужи дома.

Говорят, что любви не бывает...

Ну а что же бывает тогда?

февр 2001