Окунуться в лето. Бежать в лето. Жить летом. Слыть летом....
Окунуться в лето. Бежать в лето. Жить летом. Слыть летом.
Быть летом. Переливы трав сухих и свежих, словно волны моря
меняют цвет. Нет, не словно. Забудем о море. Ведь у меня его нет!
Поэтому травы, травы, просторы несеянных полей – диких, вольных,
отданных на попечение рядочку деревьев – верным стражам…
И ветер, ветер-хулиган, глядя исподлобья на соперников патлатых,
не может вдоволь наваляться по траве, вдоволь наиграться, насмеяться.
Нет. Любовную игру с травой он не считал насмешкой. Быть может,
спешкой… Ведь неразборчив был наш ветер-хулиган… Под стражей,
сидя в кронах повидавших виды древ, он плакал, истощаемый разлукой.
Мостик… деревянный через пруд –
еще одна скамейка для влюбленных…
Сидят они и смотрят вниз
на воду, что движется лениво,
будто собралась
прожить в тени лесов сто лет.
А может, и веков…
Влюбленные, конечно же, уйдут.
На смену им придут другие
и, наблюдая за течением воды,
он робко, будто невзначай,
ее руки коснется … Воздух
пьянит запахом разнотравья,
ветер шалит – спрячется в кронах древ
и смотрит вниз
на мирно сидящую пару,
как будто они собрались
просидеть тут в тени лесов сто лет.
А может, и веков…
Кто знает...
Лето с запахом земляники на ладошках, тёплые серебряные дожди, охапки полевых цветов и светлые ночи. Месяц июнь облачается то в наряд цвета незабудок, то в красные платья дикого клевера, кокетливо заколов в волосы белую ромашку…
