Остается лишь прятаться в тропиках, вылезая на крыши дома,

И бумажные самолетики в небеса выпуская томно.

Подоконники, чай и кактусы, снова волосы в рот непослушно.

И застывшие в воздухе градусы не заставят опять вздыхать душно.

Это время, покой несущее, когда вечность кажется слаще.

Чтоб подумать о светлом будущем и на миг застыть в настоящем.

Только прошлое не колышится и не рвется из закрытых дверей.

Как же просто, свободно дышится здесь, в стране проливных дождей.

Жаль, что время такое старое - убегает, прячется в воду.

И плевать ведь, что город маленький - не Нью-Йорк, не Париж и не Лондон.

Здесь сильней получается чувствовать в окружении дикого сада.

И не надо фальшиво безумствовать и смеяться громко не надо.

Здесь и небо выше становится и деревьев длиннее оси,

И часы легко остановятся. Это то, что зовется осень.

И бумажные самолетики не задержатся в небе надолго.

Нам останется прятаться в тропиках, вылезая на крыши дома...

 ©