Балкона открытая дверь.
Ветер ходит по комнате моей,
Перебирает листы, написаны мной.
Что со мной?
 Я не дышу, я наблюдаю
 За белым полем потолка,
 Не шевелюсь: глаза и зренье
 Движеньям всем – моя рука.
Легко? Нет, пусто.
Я живу?
Не тяжело мне и не грустно.
Я просто, так с ума схожу.