Он говорил, что одинок. Она верила и отвечала тем же: взаимным вниманием и интересом. Но что-то подсказывало ей, что так, наверное, не будет продолжаться всё время. Шли дни. Кому-то дарили дюжины и охапки роз, кого-то воодушевляли или обманывали ... у него же были дела и работа. Она развлекала себя как могла - делами и работой. Шли месяцы. Он стал иногда уставать звонить ей по вечерам. Она могла просто молчать и ни думать ни о чем - просто слушать свой любимый мотивчик и забывать, что у нее есть тот, кто устал. Она была невнимательна к его телефонным звонкам. А когда снимала трубку, говорила что-нибудь невпопад. Растяпа! Он не был безупречен, но ведь он был. Он стал тем, кто "БЫЛ", когда он и она наконец встретились. Всё когда-нибудь кончается, и эта "мелодрама" закончилась прозаически тривиально, по законам жанра. Она не смогла ответить ему ничего определенного и придумывала нелепые отговорки, чтобы забыть и не вспоминать.
Наверное, в один летний день она снова встретит Его. И он станет тем, кто ближе. Просто тем, кто всегда рядом. Может быть, он не будет дарить ей букеты роз (всё равно она к ним равнодушна), а будет угощать вишневым вареньем и душистым чаем. А может и не летом вовсе! В конце концов осень одно из ее любимых.
Только сейчас она поняла, что наверное совершила очередное маленькое убийство обоих.
