Ночь. Дожив до седин, ужинаешь один.
Сам себе быдло, сам себе господин.

1 января 1965 года 

Волхвы забудут адрес твой.
     Не будет звезд над головой.
     И только ветра сиплый вой
     расслышишь ты, как встарь.
     Ты сбросишь тень с усталых плеч,
     задув свечу, пред тем как лечь.
     Поскольку больше дней, чем свеч
     сулит нам календарь.

     Что это? Грусть? Возможно, грусть.
     Напев, знакомый наизусть.
     Он повторяется. И пусть.
     Пусть повторится впредь.
     Пусть он звучит и в смертный час,
     как благодарность уст и глаз
     тому, что заставляет нас
     порою вдаль смотреть.

     И молча глядя в потолок,
     поскольку явно пуст чулок,
     поймешь, что скупость -- лишь залог
     того, что слишком стар.
     Что поздно верить чудесам.
     И, взгляд подняв свой к небесам,
     ты вдруг почувствуешь, что сам
     -- чистосердечный дар.