Ужасное, всепоглощающее безделье. Пограничное состояние. Подвешенное. Нет точки опоры.

Решение вопроса с армией. От меня практически ничего не зависит. Сижу жду звонка.

Уже весь извёлся. Этот момент уже настолько огранён в сознании, что можно сравнить только с куском алмаза, который принесли доблестные старатели к скупщику, прям вот так из тряпичного ободранного мешка, вместе с частицами земли, взяли и вывалили на важные бумаги, пролили чернильницу, смахнули лампу. "Вот тебе новость! Сколько за неё дашь?" А скупщику до этого алмаза дела нет, зря только рабочий день и документы испортили. Он точно знает, что уже завтра или послезавтра он спихнёт его знакомым людям практически за бесценок. Проходит день, второй, третий... а к нему в лавку никто не заходит. Пусто, хоть шаром покати. Только мешок в углу лежит пылиться. Делать ведь всё равно нечего, он давай разглядывать этот кусок породы. Очистил от земли, отмыл, на полку поставил, для антуражу, может кто подумает что вещица дорогая.

Вот уже подставочка под него специальная появилась, уже на столе стоит, прям по центру. Нет в лавке ничего кроме этого куска породы. Вроде смотришь на него, и какая-то фигура мерещиться, объём. Всматриваешься, всё глубже осознавая что вещица-то ценнейшая! Видны однозначно лишние части, аккуратно, инструментом, срезать. Вот тут чуть подравнять, здесь убрать чутка. И через месяцок уже стоит геометрически правильная, красивейшая фигура! За такую можно выручить целое состояние!

Целое состояние! Крышу починю сразу же! Хотя нет, чего уж там, перееду в новый дом! Точно! И кресло сменю. Только бы не расколоть его случайно. (Ограждение, табличка руками не трогать) <...>

И вот сидит человек в своём кресле, и все мысли только о бриллианте, ничего в голову не лезет кроме него. Уже на месяц вперёд жизнь свою расписал после того как сбагрит его за круглую сумму. Дела перестал вести, книжки совсем забросил. Сидит в кресле, да на него смотрит.

А ведь ещё совсем недавно это был лишь полупрозрачный кусок алмаза...

Как ясны и понятны становятся ситуации, когда у человека в мозгу застревает идея, и жить он уже без неё не может. Каждый день сам себе сплетенки рассказывает, какие-то подробности придумывает, убеждает себя в чём-то, полирует, шлифует, оттачивает. Некоторые ведь и совсем помешаться могут. А почему бы и нет? Это ведь идея, цель, смысл в конце концов! Жизнь-то мимо пролетает. Какие-то моменты. Невозможно везде успеть. А взгляд только в будущее. Ну или в прошлое. Не важно. Главное не здесь и сейчас.

Грустно всё это..