не вернуть ту весну. жесткими пальцами мяла её, нюхала, прижимала к лицу. она, наверное скучала по своему сердцу и тихонько остывала. я оставляла на ней свои отпечатки, нервно курила и выдыхала на неё свое одиночество. она пропиталась моими слезами, дымом и перегарами трех выходных. а потом надоело. зачем ты нужна, если от тебя так больно? если я только и чувствую, как ты маешься? и ослабшие руки схватились за ножницы. вечер пятницы. я с душой своей разорванной за кухонным столом. расслабилась. и со временем стало легче. лоскуты души раздала всем и каждому. а себе ничего не оставила. пусть болит у других, а меня пусть не трогает. я забуду о том, что когда-то мы были вдвоем одинокими. только сердце порою как-то странно прихватывает. опустело родимое, и не может понять - отчего же так пусто то? а душе всё равно, ей уже и без разницы кто теплом её греет, продажная. и меня не жалеет, что я без неё, да и что говорить - я сама её, жесткими пальцами...
