Счастье - это вспышка, кратковременная эйфория. За счастье надо платить самой жестокой монетой - болью, которую ничем не разменять. Не помогает алкоголь, а пачку сигарет так сложно дотянуть до утра...
А ночь как палач. Разрубает сердце на куски, топчет их вместе с мозгами, а затем перемалывает, перекручивает через мясорубку воспоминаний. Легче, когда идёт дождь. Душа превращается в расплавленный кусок железа и медленно растекается по всему телу кипящей лавой. На утро от меня остаётся кучка дымящегося пепла.
Хочется кричать от жизненной несправедливости. Я хочу умирать также, как умирает каждый день надежда на твоё возвращение. Меня тошнит от мыслей о будущем. Кажется, его и нет вовсе.
Сегодня было больнее всего. Я стояла и смотрела на твои окна. Снизу вверх. Я молилась, чтобы ты увидел меня. Я молилась, чтобы ты был счастлив. Я молилась... и плакала. Ветер хлестал меня волосами по лицу, а прохожие испуганно озирались. И мне почудилось, что я сошла с ума. Но ты меня не увидел, не заметил моей слабости. Я бежала от твоего горящего окна как побитая собака, дворами, ночными тёмными улицами, размывая гладь луж, наспех прикуривая сигарету, стирая слёзы с холодного лица...
Большего я не заслуживаю.
...На сиреневом фоне он и она. Свадебные фотографии. Как мило... Когда-то пожелтеют, поистрепаются с краёв, запылятся в старом альбоме на антресолях. Когда-то ты забудешь о них. Зато будешь помнить милую девочку, дерзкую и нежную, шампанское на берегу и яркое июльское солнце. Будешь помнить однокомнатную квартирку в хрущёвке и старый осенний парк. Не исчезнет запах с твоей рубашки, не сотрутся надписи на стекле..
А эти фотографии - бесполезные, никому не нужные воспоминания - забудутся.
Однажды загремит посудой, когда ты спишь. Выйдешь из себя, накричишь бессмысленно, взорвёшься, остынешь. Сам огорчишься, выйдешь в подъезд курить. Почему-то не захочется извиняться. Прикуришь вторую, потому что не захочется туда заходить. Проклянёшь себя и эту семейную жизнь тысячу раз. А у неё как раз будет время обшарить твои карманы, заглянуть в мобильный и настроиться на скандал...
Ты сам соберёшь вещи и положишь колечко в сервант. Перешагнёшь через порог... Конечно, к друзьям. Улыбаясь, торжествуя, что наконец-то освободился от семейной пытки, от нервного истощения. Напьёшься - и решишь набрать заветные одиннадцать цифр...
Но я уже не отвечу...
Ты всё поймёшь. И пропив за пару дней всю наличность, вернёшься к ней, чтобы мучиться всю жизнь...
